Jeudi 3 juillet 2008

Sur la bible



Dieu soit loué.
Pour elle, je m'accorde toutes les confessions. Comme quand la nuit se cloître.
J'irai battre les sanctuaires, juste pour toucher son choeur. Elever en flèches, des édifices. Franchir tous les portails à m'en fendre les tympans. Et simplement fuir les portiques en chapelles ardentes, quand debout à son chevet, j'irai mendier sa flamme aux enfers.
Dans le vitrail de ses yeux, je veux bien me perdre. Dormir à l'autel de ses rêves. Suer les suaires, allumer les cierges, longer les parvis. Entre la nef entravée par les prie-dieu et le dôme du ciel qui porte en elle les étoiles en croix. Entre l'eau sainte et le buis bénit, juste être à la croisée de son destin. Tomber à genoux. Parler tout bas. Prendre sa main.
Parce que rien ne cloche. Parce qu'elle est ce trésor qui m'est chaire. Parce que du reste, je n'en ai cure. Parce qu'elle vole aux anges, ce rire cristallin. Cette douceur qui rend serein. Ce calme limpide. Parce qu'elle répond à mes prières...

 Je ne me ferai pas prier pour le lui dire.
par Jonavin publié dans : Rétrospective
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Mercredi 9 avril 2008

La bicyclette


Sur le porte-bagages de mes yeux, j'ai souvent emporté de lourdes valises. Mais ce soir, promis, une sacoche suffira. Je n'ai pas sommeil. Je quitte doucement la chambre, sa tristesse renfermée. De mes bandages à qui j'envoie un pneu ballon, suppure toujours cette plaie profonde. Illusions déçues, mes souvenirs vont comme la pensée. Pourtant je sais ma vie boiteuse. La béquille de mes angoisses sur laquelle m'appuyer. Quand ce qui vous a saigné ne vous donne plus la force de faire la roue...il faut partir. Se pendre à la sonnette d'alarme. Mériter la potence. Alors je vole à bicyclette, l'endroit où nichent les hirondelles. Comme la patrouille en leggings et casquette plate de la rue Nélaton. Mes mains serrent fort les poignées. L'amour sans frein nous oblige parfois à rentrer la tête dans les épaules, disais-tu. Maintenant c'est une certitude; il peut aussi tuer. Ce soir, je sens un vent printanier rafler tout ce qui traîne. Rouler des patins aux bouches d'égoût. Il gifle, gémit, rase les trottoirs mais je n'ai plus peur.
Tiens, le magasin de cycles a du mettre les saisons en location. Elles emportent à la chaîne, ce temps qui déraille. C'est juillet, il pleut. Le monde fait tourner ainsi sur les selles, les hommes, bons rouleurs qui luttent contre la montre. Ceux qui s'enfuient sous des feux de peloton. Les pinces à vélo, les capuchons, tous ces petits détails qui nous semblent souvent accessoires. Dans une vitrine, vient se refléter l'ombre d'un tan-sad où j'imagine un couple en tandem. Un soleil donnant la main à l'herbe verte. Un pique-nique au bord de l'eau. Une motocyclette de 1942. Sur la place, où tant de fois j'ai acquis pignon sur rue, ne reste que des maisons aux volets clos. Une solitude méprisante. Des papillons noirs. Un peu de ton âme aussi, dans l'échappée des rues sombres. Le Vél'd'hiv' où j'ai perdu ta main. Dissolution des moeurs, peut-on coller une rustine à ce qui n'existe plus? Moi, j'ai levé les cintres, oublié la clavette sur cette fièvre en plateau qui, toutes les nuits câble encore un "dépêche-toi". Sauf qu'aujourd'hui, aucun regret ne se pleure sans briser des gaines. Même le vent, soudain se dégonfle. Je me cramponne à ma bécane. Des bouffées d'air glacent mon dos trempé. Je vole ta silhouette.
A la fourche d'un platane, je me raidis. D'ici, on peut viser à plein guidon la route qui zigzague. Mais à ceux qui s'aiment en rayons, nul doute qu'elle doit déjà disparaître hors-cadre. J'entends claquer le garde-boue. Et cette note de pédale, infatiguable, qui monte en danseuse toutes ces heures épuisées! Apprends-moi de nouveau les sentiments à la manette, la peur de tomber, le rire des enfants...Je suis descendu de ma bicyclette. La pluie mouille mon visage.
Tu ne reviendras pas...
par Jonavin publié dans : Rétrospective communauté : Biffures chroniques
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